Stop

Siento mucho haber dado una impresión equivocada. Quien no me conozca, seguramente pensará, a tenor de lo que he escrito en las últimas semanas, que soy un plomo, todo el santo día compadeciéndome de mí –detesto la autocompasión– mientras me quejo por esto y por aquello. Sí, fui un niño muy llorón –descubrí las virtudes de un buen llanto, copioso, liberador y decididamente muy embarazoso, a muy temprana edad–, pero jamás lloro en público. ¿Inhibido? Pues sí. Lo reconozco: soy un firme partidario de las inhibiciones. La espontaneidad debería estar prohibida. Pero prosigo.
Puedo ser un pelma (sobre todo antes de la hepatitis, cuando podía beber… aunque realmente era mucho más pelmazo cuando ya no podía beber más), pero no soy nada, pero nada, de llantos, de montar números, de dar la brasa con mis problemas –soy muy hermético con mis miserias (aunque nadie lo diría, ¿a que sí?)– ni de quejarme por lo humano y lo divino. Quejarme, no suelo quejarme; ahora, criticar… Tú dame un minuto, un martini –antes, tesoro, eso era antes– y soy capaz de hacerte un traje con jirones de tu propia piel. En fin, que si hay algo que aborrezco por encima de todo, por encima incluso de las mechas y la mala educación, es LCQ (La Cultura de la Queja). Esa gente que está todoelsantodía quejándose de esto y de lo otro y de lo de más allá… No puedo con ella. Stop a la cultura de la queja. Y a la de la mecha también, si vamos a eso.