Grande

¿Renacimiento o barroco? Renacimiento.

Cuando era pequeño aspiraba a ser elegante. Y, claro, prefería el Renacimiento. Mi edificio favorito era la catedral de la Ciudad Funeraria, el único edificio digno de ser salvado en una ciudad que debería ser aniquilada por la ira divina (aunque, en honor a la verdad, la Ciudad Funeraria dista mucho de ser Sodoma).

Aún recuerdo cuando mi profesor de Arte me dio la primera clase en cuarto de ... –no diré las siglas: me delatan– sobre el Renacimiento. Me quedé fascinado. Al fin un poco de oxígeno en medio de una educación infame, presidida por los ríos, las capitales, los números y otros enigmas que a mí jamás me han interesado lo más mínimo. Después vinieron la Contrarreforma, el manierismo, el barroco y el neoclasicismo. Nunca llegamos más allá del siglo XVIII. Yo, por mi cuenta y riesgo, he llegado al XIX. Y allí me quedé.

Pero me he liado la manta a la cabeza, como en el anuncio de Sunsilk –otra referencia generacional que me delata–, y me he desviado de mi intención inicial.

¿Renacimiento o barroco? Barroco.

Es privilegio de las mamarrachas equivocarse. Y yo soy muy mamarracha. Podría escribir un libro sobre el género. Bueno, pues sí. Pero también es privilegio de las mamarrachas rectificar. Y lo hice. Descubrí el barroco. Tarde. Pero allí estaba: esperándome con las volutas abiertas.

Hoy, entre renacimiento y barroco, prefiero el barroco. Dónde va a parar. Un ejemplo: “El sistema de pequeñas y grandes partes es la alegría del Renacimiento. Lo que es pequeño prepara lo que es grande, al contener de manera ejemplar la forma del conjunto (…) El barroco sólo crea lo grande”.
Heinrich Wölfflin, Renacimiento y Barroco

Pues eso, yo, ante todo –como Rocío Jurado–, soy muy español. O sea, burro grande, ande o no ande. Cuanto más grande, mejor.